Descargar gratis BookesEl sueño de un loco Prólogo inédito de Don Miguel de Cervantes Saavedra (Spanish Edition)

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Un loco muy cuerdo porque se sabe loco, con su locura, intenta arreglar locamente el mundo con muy cuerdas y divertidísimas locuras que, a más de uno, hará pensar quién es el cuerdo y quién es el loco; y en su locura no sabrás lo que es verdad y lo que es mentira; si la mentira es verdad o la verdad, mentira; si es locura sus locos sueños y sentimientos o locura es no tenerlos; y si has de compadecer al loco, o compadecer has de tu persona porque en creyéndote cuerdo, el loco eres tú, que no el loco. EL AUTOR: Normal, lo que se dice normal, pues como que no. El muchacho, muy normalito, que como que no lo es. Rarillo, pues mira, por decir algo suave, como que sí. Y además, desde chiquitito, la patita de la que cojeaba, ya se vislumbraba. En vez de hacer lo que por hacer, hacen todos los donceles de su edad, pues por hacer, no hacía y hacía, más que leer y leer, escribir y escribir y, encima, rarísimas cosas que en tan sólo él entendía y disfrutaba; y con los de su edad, lo único en común que por tener, tenía, quitarse espinillas era, y lo otro, que no paraba el pobre mío… Y ya de mayorcito… Vamos, con deciros que amargado está, y su única tristeza en este triste mundo radica, por en su raída bata, no caberle en su bolsillo el móvil que todo mortal consigo ha de llevar, por en demasía abultar su preciada colección de uñas que allí mismo atesora… por no mencionar, que horas y horas ante el ordenador se pasa, no viendo amenas e instructivas pecaminosas cosillas, como la gente normal, horas y horas, se suele deleitar. Qué no, que el muchacho deleitarse se deleita, succionando con ávido placer, video tras video de estrujaderas de barrillos y espinillas… Vamos, digo yo, por añoranza de su dorada edad pasada, cuando quitar se las podía y a placer, él mismo. Eso sí. Más feliz del mundo, difícil, muy difícil, pero que muy difícil, creo sería de encontrar persona que de la que ahora glosamos. No conozco a otro igual. Horas y horas, ríe que ríe de sus propias gracias y tal admiración tiene, no por su estampa, con la que no muy contento nunca ha estado –aunque alguna mozuela bien que sus carnes palpar quisiera- que al paroxismo llega por su idolatrado ídolo, que no es otro que sus alocadas sesaderas que, en un plis plas, una patente de esto o aquello te diseña, -que maraca la caca que siempre se ha comido por inventar cosas muy adelantadas en el tiempo-; te pinta un cuadrete que cualquier museete bien que quisiera golosamente atesorar; planea, con todo detalle, un palacete, o te monta un negociete, que igual caca maraca deglute porque 10 ó 20 años antes que se le ocurra a cualquiera, a él se le ocurriera; por no decir cuando por escribir le da y, de nuevo, en un plis plas pluma en ristre, triste, chusquero o enjundioso, te redacta a saco un tomaco de cualquier pamplina o disciplina, que si son serias, turbadoras y mohínas, de nuevo la maraca caca ha de degustar por, en el tiempo, de nuevo, adelantar lo que más tarde ha de salir; y si es de risa, Marisa, parar de reír y reír, no se puede. Y raro es que algún minuto no esté luciendo de oreja a oreja una sonrisa y diciendo, sin parar de reír, paridas tras paridas y haciendo reír y avergonzando a los que en mala hora le rodean porque, eso también, discretito, lo que se dice discretito, pues como que mira, discretito, como que no lo es mucho. Y mira, si quieres saber más de su vida, ráscate el bolsillo que en el ameno e instructivo libro que dubitativamente dudas de comprar, podrás churretear y saciar tu malsana curiosidad por hurgar en la vida ajena de este que lo es.
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